pensamientos en modo aleatorio

Odio los títulos que le ponen a las fotografías, nunca son acertados y por lo general me provocan sentir que la fotografía no es tan buena. Cómo quiza a algunas personas les pase al ver el título de mi texto y después leer el texto en cuestión, no se y la verdad creo no me importa mucho.

Tiene casi un año que no sabemos nada uno del otro más que ocasionales mensajes que nos dejamos en puntos aleatorios de la ciudad, señales que ningun otro mortal puede adivinar que dicen historias completas en pequeñas figuras u hojas tiradas, aún recuerdo cuando dejaste tu nombre escrito en la pared de la huasteca y yo lo ví y me reí de tu ocurrencia.

Anoche un niño saco la mano por la ventana del coche de sus padres, volteo a verme y con sus dedos formo una pistola, el niño me apuntó y disparó...no vi expresión en su rostro, no vi travesura, no vi nada, sólo vi la muerte en una bala imaginaria que me acabo lo que me quedaba de imaginario corazón.

El fantasma de las navidades pasadas vino en febrero y me pidió que le perdonara el retraso, le dije que nos veiamos en diciembre, no le quedó más que tomar sus cosas e irse.

El calor ya entró por mi ventana y las aspas del abanico no lo espantan. Usaré el frío de los recuerdos a ver si sirven para algo.

Que descanses.

aurora

Salió de casa y el mundo ya no era el mismo. 

La calle como la conocía había desaparecido y lo que se extrendía frente a sus ojos, era el mar. La inmensidad del mar en plena ciudad y él, con la calma que nunca había tenido, no pudo más que observarlo.

Algo dentro de su cabeza ya lo presentía, ya lo veía venir. Se inclinó sobre el agua y la probó, definitivamente era el mar y él estaba ahí, como una estatua de sal en sodoma, como una gargola en notre dame, como líder de algun sindicato mexicano, inamovible.

Entró a la casa y con una hoja de papel se construyó un barco y lo mandó a flotar, a que la marea lo arrastrara a donde nunca él iba a llegar, a conocer mundos exóticos o a encallar en alguna roca caprichosa del mediterraneo.

El mar frente a su casa y nadie a quien decirselo, el unico ruido que se escuchaba era el del agua golpeando contra los arrecifes formados de autos y de antiguos postes de luz, el ruido de las gaviotas uniformadas con los restos de la ropa de las personas que algún día habitaron esa calle, a lo lejos alcanzó a ver un refrigerador flotando y una familia de tortugas lo seguía como si fuera la tortuga madre que flota y no se hunde.

Sintió tristeza del silencio y del mar. El mar sintio tristeza de su silencio y de él, el ultimo que no sabe que es el ultimo pero que lo presiente.

Caminó por la banqueta que ahora era la orilla del mar y del suelo tomó una piedra pequeña y la arrojó con todas sus fuerzas, la piedra rebotó caprichosamente y se estrelló en lo que parecía había sido la puerta de cristal de alguna empresa de computación. La puerta acabó por romperse. Él mismo acabó por romperse y comenzó a llorar por la puerta que acababa de romper, por el silencio, por el mar, por las gaviotas, por su futuro. El día empezaba pero para él ya era el final. El mar lo supo y lo arropó con su salado abrazo y lo durmió con la canción que escuchas si acercas un caracol a tu oreja izquierda, el mar lo amó y no lo dejó ir nunca. 

La calle quedó en silencio y el mar dejó de moverse para siempre. 

polifónico

-Libro de la selva, comete al bebé-

el niño sostenia en sus manos las historias de mowgli y con la inocencia y el odio que sólo un niño puede sentir, invitaba a Bagheera, a Sher-Kan o a Baloo a comerse al hermanito recien nacido, a la competencia recien llegada a la casa.

Los niños son inocentes hasta cuando odian, en su odio de niño no hay odio en si, solo una confusion que se genera en sus cabezas y que les impide empezar a amar, al menos temporalmente, afortunadamente para el niño, el libro de la selva no se comió al bebé.

El odio de los adultos es diferente, es una mezcla de impotencia, -te odio porque no me amas-le dijo, la impotencia hablando y saliendo como serpiente por su boca, rogando el amor, pidiendo a gritos el amor, recibiendo un tiro de gracia de amor. En la ausencia del amor se gesta el odio, como la oscuridad es la ausencia de la luz solamente, el odio es oscuridad, la oscuridad es odio.

Pero el odio es sano también, una persona compuesta solamente de amor es una inyección de glucosa que genera diabetes en el depositario de su amor y la diabetes mata. El exceso de luz también enceguece a las personas, les quema la retina y los hace proclives a caer al vacío al no mirar donde están pisando. El amor es estar ciego.

Después de haber sentido el amor y el odio, la vida ya no es la misma, uno deja de ser virgen de sentimientos y empieza a crecer y a cada vez, amar y odiar más, como una espiral ascendente que atraviesa el cielo y llega al sol en donde explota en cientos de pedazos el corazón y todo se dispersa como una nube de radiación sobre el desierto de la soledad. Porque la soledad, si reflexionamos un poco, es la consecuencia del odio y el amor, es el camino de la sobredosis de estos factores, es el destino, la palabra fin.

sobrecitos

Pongo a hervir agua en una cazuelita de peltre que compramos por 23 pesos en un mercadito, abro la ventana de la cocina y escucho al gato del vecino...(su mascota, no al vecino) caminando por el techo de lamina que cubre el boiler de mi mini patio.

Veo el orgasmo que produce la llama azul de la estufa sobre el espejo de agua de la cazuelita de peltre, ese orgasmo burbujeante, ardiente y ruidoso del agua, veo el vapor gemir y salir por la ventana, escucho al gato ronronear y abro la alacena buscando un té de manzanaslashmenta, ya no hay para mi desgracia y me conformo con un humilde pero cumplidor té de canela. El té de canela y yo somos muy parecidos después de todo.

Sirvo el agua en una taza, con cuidado de no quemarme, y pongo a nadar en él una bolsita de té y cierro mi ventana, privandole a los demás vecinos, el aroma de mi té que es mio y solo mio y camino descalzo rumbo a mi sala sin muebles y me siento a esperar que se conjunten el agua y la canela y me regalen el fruto de su union, de su alianza nueva y eterna.

Una chica me envió una fotografía y cuando la ví pensé en el apodo de otra chica, fue de lo más extraño, así que recibí dos recuerdos por el precio de uno. La foto en cuestión es como mi té...mia y solo mia, el apodo de mi amiga es como el té y la foto, suyo y solo suyo.

En los pasillos de la tienda donde compré el té, nunca pensé que iba a tomarmelo así, sentado en la sala de un departamento sin muebles, porque debo decir que ese té tiene conmigo años, es una caja que me sigue a donde vaya y aunque haya otros tés y otros sabores como el manzanaslashcanela o vainillaslashazahar o el seductor cocoslashfrutadelapasion, el sabor que me sigue desde que era niño es el de la canela, la siempre cumplidora y humilde canela. 

Como yo.

waco

Me curé yo solo de los ojos, le dije a un amigo que me preguntó porque ya no usaba lentes. 

Y era verdad, me curé porque ya me gusta ver borroso y no leer de lejos las señales de transito, digamos que le agrega emoción a mis días.

Cachalote, desde el domingo me hicieron recordar esa palabra que quiza, en alguna ocasión en mis años de infancia, usé para burlarme de algun compañero de la escuela que era gordo para su edad, ahora creo que no lo haría, y no porque haya mejorado como persona, sino porque ahora tenemos un peso similar y un cachalote no puede burlarse de otro asi porque si.

Tengo ganas de una lamina de jicama con limón, demasiado limón, tanto que me haga cerrar los ojos y que haga explotar mis papilas gustativas por unos segundos y que cuando abra de nuevo los ojos, el mundo sea otro, que las cosas sucedan de formas increíbles y que yo pueda por fin dejar de mirar atrás.

Este jueves sabe a sabado y en mis audifonos está tocando un grupo de musica cristiana que no se porque carajo se coló a mi playlist si yo soy un tipo ultra catolico, me persigno antes de un juego de mi equipo y voy a la iglesia cuando hay una boda o un funeral, como todos.

Salta el huracán de sitio en sitio y con él se marchan los buenos y los malos momentos y tengo en la cabeza una imagen que me produce la palabra Waco, fanatismo religioso, pelicula de clase b, mi padre y yo viendo tv en la noche, yo con fiebre y él con un vaso de agua fresca que me da a beber, para que con el agua, como con el huracán, se vaya todo.

recoleta

La tarde huele al acido que desprenden las fresas al sol, el calor lo potencializa y mi mente se pierde en los caminos y en el pasado.

Veo a traves del tiempo y me imagino, como en ese genial libro de murakami, la tristeza eterna de la lluvia cayendo en el silencio y la soledad del mar, la lluvia inutil, esa lluvia que no le hace bien ni mal a nadie y así me siento, como la lluvia en alta mar, como el árbol que cae en el centro del bosque y que no sabemos si hace ruido o no hace nada.

Me siento como un soldado viejo pérdido en alguna región abandonada de la estepa siberiana, perdido y sediento a pesar de que a su lado hay nieve por montones y un río de agua congelada. Me acerco al río y le descargo toda la furia de mi rifle  y con cada cartucho percudido me libero y libero mi pesada carga, una tras otra, el arma se vuelve menos pesada, una tras otra mi alma se vuelve menos pesada.

Soy 500 mililitros de rocio de la mañana enlatado, soy unico, soy callado, soy un tiburon que se pierde en el pantano al tomar mal un atajo, soy un vaso de agua hervida en una taza de latón, soy totalmente innecesario.

Soy el olor de la tarde, soy el acido que desprenden las fresas al sol.

cuarentaydos

Eres una minuscula capsula de cianuro que tengo escondida abajo de la lengua, lista para quebrarse y quebrarme la vida.

Juego con la capsula y la paso por el interior de mi boca haciendola chocar con mis dientes, jugandome la vida en cada giro que mi lengua le provoca a la capsula que eres tú.

En el escenario del karaoke, en el punto más sólo que es el centro justo del escenario, ante el publico más hostil y apatico de desconocidos, en la hora más oscura de la noche, pensé en ti.

No se como, pero te imaginé ahí entre el publico, aplaudiendo conmovida mi patetica interpretación de La Puerta Negra, entre el humo de los cigarros que tanto odias, te vi sonreir y sonrei contigo..porque la puerta no es la culpable.

Me bajé del escenario y me senté a ver pasar a los siguientes cantantes improvisados y quiza ellos también le dedicaban a alguien ausente su canción, tal vez si o tal vez no.

Es nuevo el día de hoy y viene en una bolsa hermetica empacado al vacío. Empacado en frío, con escarcha de hielo en las orillas y una máscara de neblina que me impide verte, como el humo de los cigarros en el karaoke, como el humo de las dudas y los temores que tuvimos y que nos separaron.

La capsula se reventó, el corazón dejó de latir.

birds

Cantan los pajaros del otro lado de mi ventana, se desgarran sus gargantas de metal y con las vibraciones que su trinar provocan, se mueven los cimientos de mi alma pensando en la correcta forma de hacer un nudo de corbata un domingo por la tarde de derby italiano.

Me descanso, me desgasto, me sumerjo en una alberca  y la presión que sienten mis oidos es una botella de agua mineral agitada que rueda dos kilometros en el desierto de icamole, perdida, sin sentido, como Slatan tirando un taco en el giuseppe meazza y que él sabe que lo tiró por mi, que lo veo a miles de kilómetros de Italia y lo siento tan próximo, como a un amigo.

El sonido del domingo son los ecos de los días pasados, son las etiquetas de las cervezas que quito meticulosamente mientras están frías y las guardo enfermizamente en el bolsillo trasero de mi pantalón, para que así al día siguiente, pueda saber la cantidad de alcohol que tomé y sonría pensando que nunca será suficiente.

Espero, espero, espero, espero y vienen a mi las visiones de un cuento que no alcanzo a desentrañar de mi cabeza, porque lo que no sabes es que los cuentos ya los tengo escritos, escondidos en los archivos de mi cerebro, a la espera de que pueda verlos, armarlos y contartelos. 

Pato acaba de meter un gol y yo le tengo toda la envidia del mundo, no de sus millones de euros, no de que tenga 18 años, no de la supermodelo con la que está comprometido, no del coche que tiene en su cochera, no de esas cosas simples y con precio. Yo le tengo envidia de que él  esté jugando futbol en este momento y yo no.

amor

Si Dios es amor y el amor es sólo sexo, Dios es sólo sexo.

Si Dios es amor y el amor es una reacción quimica, Dios es una reacción quimica.

Si Dios es amor y el amor son mariposas en el estomago, Dios es mariposas en el estomago.

Si Dios es amor y el amor es lo que ves en los ojos de alguien, Dios es lo que ves en los ojos de alguien.

Si Dios es amor y el amor es una lata llena de gusanos de juguete, Dios es una lata llena de gusanos de juguete.

Si Dios es amor y el amor es el final de una pelicula, Dios es el final de una pelicula.

Si Dios es amor y el amor es hacer lo que te gusta, Dios es hacer lo que nos gusta.

Si Dios es amor y el amor eres tú, tú eres Dios.

Si Dios es amor y el amor soy yo, yo soy Dios.

Si Dios es amor y el amor no existe, Dios no existe.

cenefa

Es curioso como Dios nos marca el camino y....

Es curioso que Dios siempre me marque el otro camino, el que no debo de seguir y termine siendo yo una nueva versión de Toonces, el gato que podía manejar. Ese del sketch de SNL que caía al vacío en un coche viejo, como villano de telenovela 80era.

Pero lo que no sabe Dios, es que me he fabricado un par de alas de papel (como canción de la Mafia) y con ellas he planeado (del verbo volar) y he esquivado las esquirlas de las explosiones de los amores del pasado y me he acercado al sol y contrario a lo que parece, el sol no me ha quemado las alas ni nada eso.

Es el sol una esperanza, un momento de reconocimiento, paz y sincronía. En tierra sagrada me dí cuenta de eso mientras me comía un chocolate traído de tierras sudacas y tomaba agua, traída de la tierra del seveneleven.

El sol y el polvo, polvo eres y en polvo te convertirás, echar un polvo, polvo de estrellas, down to the dust, stardust, starbucks, buck, bucky, lucky, luck, lock, loco, lo, o.

En un lunes atípico quiero una sorpresa que me haga reír, quiero el monito en la rosca de reyes de mi semana, quiero el final de algun chiste que involucre tipos de 4 nacionalidades distintas, quiero la clave morse de las nubes y la posterior interpretación que de ellas haga.

En el sendero del búfalo, sigo siendo Toonces y sigo cayendo repetidamente al vacío y sigo volando con alas de papel y sigo perdiendome en la palabra polvo.

Camino a la huasteca dejé una piedra colocada sobre otra, esperando con esto, el equilibrio del mundo mismo. Si se cae ya valimos madre. Si no, también.

dinamo

Escuchando una canción. Tarareando una canción. Bailando mentalmente esa canción. Espero. Espero que llegue alguien. Espera que lleguen todos.

El lugar no es ni muy bonito ni muy feo. Es. Como yo que no soy ni bonito ni feo. Soy. No aplica para ti que no eres fea, eres hermosa. Y yo aquí. Sintiendo la respiración de la computadora y la voz de un tipo que se desgarra como la guitarra que toca. Que se le va la vida en ello. Como a mi por ti. Que se me va la vida en ti.

Los viernes siempre estoy de buenas y me invento historias. 

Los viernes escucho a Robie Draco Rosa.

Los viernes son una esperanza.

Los viernes son una manzana acaramelada.

Los viernes son una sonrisa.

Los viernes platico con mi hermana.

Los viernes hablo más por telefono.

Los viernes observo la ciudad desde el techo de mi casa.

Los viernes son mis días favoritos de la semana.

Los viernes eres tú y no te has dado cuenta.

radical

El humo llena la habitación. El humo penetra en los pulmones del tipo que está recostado en su cama. El humo tiñe de negro las paredes antes blancas. El humo carcome los cimientos del mueble de televisión. El humo  purifica el alma del cucaracho que avanza por el suelo y le da una muerte en paz. El humo que sale de ninguna parte llena el todo de toses y de lágrimas. El humo se escapa por la puerta del cuarto y llena la estancia perpetuandose para siempre en las fibras de la alfombra. El humo invade las 3 habitaciones de la casa y sale al mundo llenandolo de humo.

El mundo gira y no puede sacar de si mismo el humo que lo invade y lucha y tose y gime y rota en varios sentidos generando con esto el fin del mundo como lo conocemos y no logra su cometido. El humo lo invade por completo y él, en su inmensidad se siente un enano que no alcanza el mueble alto en donde está el control remoto mágico que pueda echar el humo fuera de él, y llora de frustración y desesperación su dolor. 

El humo avanza por la galaxia invadiendo planetas, asteroides, cometas, satelites, cuerpos celestes, el across the universe de los beatles y las cenizas del tipo que creo star trek. El humo terrible se pierde en la inmensidad del espacio y llena de algo los hoyos negros que no tenían nada. El humo llega a las barbas de Dios y lo hace toser. El humo es imparable, impensable, inacabable, intolerable, intransigente y vengativo. El humo es todo y nada que avanza por el vacío llenandolo y por la totalidad llenandola de nada. El humo es tú y yo.

premio

Frente a la ventana de su habitación uno podía ver el mundo entero y él tras la ventana no veía más allá de su nariz.

La ceguera es temporal pero la estupidez es permanente. Porque rascar el suelo esperando encontrar oro en donde no lo hay? Porque ese afan de viajar cientos de kilometros a esa mina abandonada en donde no hay nada más que polvo y frío? Porque tomar ese tren lleno de nada para llegar a eso, a nada?

En la tierra más dificil del país uno siente que está perdido aunque haya un mapa que te diga  USTED ESTÁ AQUÍ.

Uno está perdido porque quiere y porque quiere. Dando por hecho que la palabra "quiere" funciona para ejemplificar dos cuestiones totalmente distintas entre si.

Yo quiero, tu quieres, el quiere, nosotros queremos, ustedes quieren...pero ella no quiere.

La conjugación del verbo está incompleta y no es lo unico que lo está en estos momentos, en las horas de su día falta algo, le han robado un minuto a cada hora de su vida y el con la esperanza tomó el primer tren que salía hacia aquella región antes habitable y ahora, con una rama que cortó del árbol en donde alguna vez juntos, disfrutaron de una tarde acostados en una hamaca, con esa misma rama, raspa el suelo y con sus uñas intenta abrir en la tierra una veta que le dé eso que tanto añora, el oro, el nombre de Dios, el significado oculto de una receta de galletas, el final alternativo de una cinta de Buñuel, el corazón que un día deseó tanto como ahora desea que le sean devueltos esos minutos y con ellos, comprarse días para si mismo en una tienda de regalos.

Tomó el tren de regreso a casa con una sonrisa y una rama desgastada y unas uñas desechas de tanto cavar, pero con la conciencia tranquila de que en esa mina no había nada y de que, porque no, era tiempo de clausurarla y dedicarse a buscar y buscarse en otro tiempo y otro espacio, después de todo, la tierra es de quien la trabaja.